No semáforo vermelho
Não é que não continue a parar nos semáforos vermelhos, mas há sempre uma vaca apressada que nos apita se paramos nos amarelos. A buzina, o espreitar pelo espelho para verificar se é mesmo uma estúpida que nos está a chamar nomes e a fazer gestos de e porque é que paraste, besta cretina? (essa sou eu, a que que parou), a verificação da inutilidade do esforço da bovina criatura (essa é ela, a que também parou, por minha causa) e tudo o mais que se segue a essa buzinadela, incluindo algum vernáculo mental dedicado a vacas apressadas, nos retira do estado de meditação necessário à elaboração mental de mais um texto sobre essa estranha qualidade efémera, quase fantasmagórica, daqueles nos vão passando à frente e depois desaparecem.
No entanto, quando não distraída com buzinas, encontro essa mesma qualidade em quem passa, a de aparições, não apenas pela sua natureza passageira, mas como característica intrínseca: como se não passassem de corpos sem conteúdo e rostos sem expressão. É isso que mais lhes reconheço, o distanciamento do que os rodeia, a indiferença pelo que está ao lado, tal a concentração no que vai dentro. E se é indiferente (para mim, reconheço, é) que fantasmas desconhecidos não se vejam uns aos outros, já não me é indiferente que apenas pairem sobre os riscos das passadeiras, porque se torna difícil imaginar/inventar histórias de pessoas sem aparente existência.
E zombies não aprecio por aí além.
A quantidade de pessoas que eu vejo todos os dias a passarem vermelhos é assustadora. E eu sim sou daquelas que quando vejo alguém a passar no vermelhoo buzino até mais não. Cretinos.