100nada

mas, claro, não pode ser.

Só coisas de que eu sou (ou não sou) feita. Um gajo ter um blog completamente honesto é a perfeita estupidez. Nunca se é completamente honesto, por mais que se diga que sim. Mesmo que mais ninguém leia, a imagem que fica para quem lê (e pelo menos uma pessoa lê) é sempre a imagem que se quer deixar. Mesmo que seja (como é tantas vezes no meu caso) uma imagem má (e nessas alturas, dá-me um gozo doido, para ser…hum…honesta). A verdade (ou pelo menos esta que aqui deixo de mim) é que eu gosto, enfim gosto, que hei-de fazer? de ser má – e tenho pena que o blog e a (enfim, possível) honestidade que lhe imprimi, me tenha também dado alguma humanidade, alguma paciência para o ser humano desprezível (carradas deles) ou não se diga paciência, diga-se encolher de ombros, a verdade (a verdadeira mesmo) é que me estou nas tintas. Essa é que é essa. Não me estou nas tintas para o meu rico tasco, claro. Ora o meu bloguinho lindo, ai filha, o teu ego não se atura, agora vou ali falar com o espelho
– existe algum blog melhor que o meu?
Não. Acho que não.
E o resto, caríssimos, é tudo conversa.
(provavelmente é isso que me permite escrever, senão a verdade, pelo menos uma parte)

Desarrumadamente agora, alfabeticamente organizados, a confusão total: separam-se amigos e amantes, temas e sintonias, tudo ao molho e fé em Deus, os que leio sempre, os que leio menos regularmente. Um a um, à unha, a rir e a pensar, ai! estes vão dar-se tão mal, tão perto, espero que não comecem ao estalo; outros até se podem vir a entender, tanto que parecem ter em comum. Alguns novos e mantendo saudades dos descontinuados. O risco traçado na linha que separa mães e filhos, ficam juntos.
Leio outros, mas por agora fica assim.

E ficaria assim este post tão bonito e simpático, mas alguma honestidade também se impõe: há blogs que não leio de autores que lêem este blog (o oposto, claro, também se aplica). E, por vezes, muitas vezes, custa-me. São de pessoas amáveis, simpáticas, provavelmente excelentes pessoas, com imenso interesse. Mas a verdade é que não tenho interesse naquilo que escrevem. Ou tempo para ler tudo. Calha, acontece, lamento e desculpo-me publicamente, mas não vou ler o que escrevem só porque gostam do meu tasco: ficava bem, nem que fosse fazer de conta, mas eu não sou assim.

– Mas tu tens msn?
– Mas e alguém não tem msn?
– E qual é o contacto?
– Tá no blog.
(esta parte parece um diálogo de engate e atirem lá a primeira pedrinha, vá vá…)

– Ah é? Posso adicionar?
– Poder podes. Mas eu nunca o ligo…:p

Contactos de msn que nunca estavam ligados a esta hora, todos online.

(sim, eu lurkando em modo appear offline
hum
acho que isto não se confessa, mas como é que eu depois escrevia o post?)

Está a chover! Mesmo de verdade! Que booooooooooooommmmmmmmm!

(imagem daqui)

Quando um gajo ganha um ou meia dúzia de milhões de euros no euromilhões (ou no totoloto, ou na lotaria ou seja o que fôr, caído do céu ou de um rolar de dados) tem direito a gastá-lo todo naquilo que entender, em carros e casas e viagens e putas.

Mas quando um gajo ganha cento e tal milhões de euros no euromilhões, podendo à mesma gastar a meia dúzia da forma acima indicada, o resto pode muito bem usá-lo para qualquer coisa mais:

(sitemeter – Referring URL)

25 unknown
26 unknown
27 unknown
28 unknown
29 unknown
30 unknown
31 unknown
32 unknown
33 unknown
34 unknown
35 unknown
36 unknown
37 unknown
38 unknown
39 unknown

Esta porra é que me lixa. Quem são vocês, pá?

do amor. Duas autoras, duas mulheres (já devidamente abraçadas). Um fim doloroso e recente, uma promessa de princípio. Tudo é para sempre até ao dia em que acaba, todos sabemos. Mas o caminho tem de ser feito da busca da eternidade até chegar à (eventual) volatilidade: de outra forma nunca valeria a pena.

Monólogo entre 100nada e 100nada:

– Já comprei uma briga…
– Pois foi filha, tinhas alguma necessidade disso?
– Não, realmente não.
– Então?
– Apeteceu-me, tinha ficado irritada…
– E isso é razão?
– É. Não. Talvez.
– E as pessoas não achas que ficam aborrecidas depois?
– É, se calhar ficam.
– E?
– E é a net.
– Mas são pessoas.
– Pois são, mas é net.
– Segunda feira, hein?
– Pozé.

O que é chato na blogsfera (para os outros) é que alguém (neste caso o Jorge Morais) escreve um post sem comentários mas pode sempre haver outro alguém que escreve outro post sobre esse post, com comentários.

Não o teria feito senão tivesse acontecido uma pequena (que para mim foi grande) coisa antes. E estou-me nas tintas para o conteúdo do post, que entendo seja meio choradeira/meio ajuste de contas por qualquer coisa que se passou algures e que me passou (ou então não) ao lado.

E essa coisa foi o aviso prévio que o Jorge Morais colocou há uns dias sobre o post que ia aparecer hoje. Estes pedidos de desculpa/ajustes de contas/justificações/esclarecimentos/choradeiras-eu-cá-não-tive-culpa (seja o que for) funcionam se uma pessoa os sentir sentidos, genuínos. Agora, avisar que se vai colocar uma coisa assim e colocá-la na hora de maior movimento em vez de a escrever e siga, não sei, cheira a coisa fabricada.

Lamento, não gostei. E se lá estivessem os comentários, teria escrito este post lá e era menos público; paciência.