100nada

Aí vêm eles, grita o miúdo, agarrado à porta aberta desde manhã, sentado nos degraus desde que acordou, não queres comer nada, pergunta-lhe a avó, não tenho fome; não tem fome, não tem senão aquela sensação de ardor no estômago, umas borboletas, umas reviravoltas, um aperto que lhe sobe ao…

Esqueci-me de comprar aquela porcaria. Ora bolas. (tá bem! Não me esqueci, okokokokok! Há quem me tivesse lembrado todos os dias, okokokokok! Foi ronha! Tá melhor assim?)

Não é? Quase verão? Vai passar e eu não vou dar por ele, são as alegrias do ar condicionado. (ó pra mim tão fresca, nhanhanhanhanhanha!) (imagem daqui)

O prémio de início mais promissor de blog desde a Dra. Amélia: O Pornographo. Um tipo que é “escriturário numa empresa que comercializa véus de noiva”, cita Lopsang Rampa e ao 4º post já refere Bach, só pode ser para seguir religiosamente a morrer a rir.

as cornetas, os pratos e os bombos, os trompetes e a morteirada, que este blog entra (ahahahahah que bela escolha de verbo, esta minha agora!) em silly season. Ou serious season? Para variar, não era? (que grande seca seria…)

Eu escrevo um post a explicar que não escrevo suficientemente bem para poder escrever e escrevo-o como gostaria de escrever se escrevesse suficientemente bem para poder escrever, para explicar melhor porque é que não posso escrever sem ser a brincar, para se poder ler preto no branco que a qualidade…

Quando eu era pequena (um gajo às vezes tem alguma chamemos-lhe pena) Quando eu era pequena sabia exactamente o que queria ser quando fosse grande. Depois apareceu uma espécie de outro mundo, o de fora: a mim apareceu cedo ou então tarde, nem sei, talvez nunca tenha aparecido realmente, dividida…

Contratar uma equipa formada pelos melhores jornalistas e cronistas de meia dúzia de jornais diários e semanários, mais uns quantos tipos bons nessa área, fundar o jornal que eu quero ler todos os dias e distribuí-lo gratuitamente, todo financiado pelos euromilhões, sem precisar de um pingo de publicidade e sem…

(ao almoço) – Não há ninguém neste país que consiga (tenha tomates para) chegar à televisão e dizer honestamente: o estado português está falido. Tão simples como isto.

(Modigliani, imagem daqui) Muitos parabéns pelos dois anos de Confissões, Insónias e Cartas de Amor.