O ódio dos desconhecidos

Amigos.
Tenho estado indecisa entre não ligar a isto ou, como se costuma dizer, agarrar o touro pelos cornos. Todas as tentativas de ignorar provocações, até agora, continuam a não ter sucesso. Portanto, aqui vai disto:
Durante meses e meses, ainda no anterior 100nada, fui alvo de acusações, insultos, coisas maldosas, que era autora de uma quantidade enorme de blogs femininos, chamaram-me desde puta, rameira, ranhosa, plagiadora, mentirosa, rasca, reles, recebi emails horríveis dirigidos a outras autoras de blogs…enfim, quem assistiu aos comentários da pessoa que se intitulava primeiro Twister, depois Freira Violenta e variadíssimos outros nicks, viu como era e a perturbação que me causou. Depois percebi quem era, embora custasse um bocado a acreditar, pelo tom santo e alvo do que escrevia no seu blog.

A criatura acalmou, mas ultimamente regressou e tem enchido este 100nada de mais comentários do mesmo género. Claro que pelo ip fixo é fácil ver quem é, já lhe bani o ip, continua de casa (é fácil apanhar o ip), o estilo é inconfundível e, para além disso, todos os comentários do meu blog, menos os dela, são de pessoas que conheço, ou conheço os blogs.

Hoje finalmente, depois de várias bocas atiradas para o ar, revela o ódio que me tem, num extensíssimo post no seu próprio blog, Azimutes, que transcrevo para a Extended Entry, pois ela edita muito o que escreve e é bem capaz de apagar tudo. Não há margem de dúvidas que aquilo me é dedicado. Note-se que refere o pesadelo que tive sobre o meu filho, não havendo mãe nenhuma que não tivesse compreendido. O resto é ódio puro.

Não sei a razão do ódio desta criatura que não conheço de parte alguma, a blogs como o meu e outros, só os femininos e sempre os que têm muitas visitas. Mas, respondendo à frase final, não é preciso ser Freud para perceber o problema dela. E, se a inspiro a escrever, ainda bem, embora o mundo não se resuma a mim. Mas pelos visto o dela, sim.

PS: Comentários seus, Inês Alva, a este e a qualquer outro post meu, serão apagados. Não gosta do 100nada, já lhe disse dezenas de vezes, desande daqui para fora em vez de passar o tempo aqui pendurada, assim que actualizo o blog. Desta vez vai ter imensas visitas…olhe, como diria outra das suas detestadas de estimação, mando-lhe imensos queridos, aproveite! Jinhos!

Em tempo:

Desculpa-se agora a Inês Alva, dizendo que os tais comentários que apaguei por serem de uma agressividade e má educação extrema, afinal eram de colegas dela. Afirma que há muito não lê o meu blog (embora refira no texto dela um sonho meu que postei há pouco tempo). Mas depois chama-me louca e manda-me tratar…enfim. Quem quiser leia e tire as suas próprias conclusões.

24.11.03Escritas & Estilos

I – Cartesiana(o)

Saía sempre tarde. A sua vida era recuperação de tempo. Era sem graça, malidecente, ciumenta de outros. Tudo era feio nesta mulher, principalmente o andar. Era masculina, como as palavras que usava. Nada de gracioso nela. Detestava acordar pela manhã, nada a preenchia. Tudo lhe era mau e vago. Como não acreditava em Deus, flutuava num limbo de parco amor-próprio, envergando sistematicamente roupas interiores com mau cheiro. Era notória a falta de higiene, prevalecendo a mesma falta a nível mental. Um amor mais sério pelo qual fora abandonada pouco depois. Ele cansara-se, obviamente, das suas flutuações de humor, da sua previsibilidade só na vontade de “praticar sexo”, como a paciente gostava de dizer. Disfarçava a sua inépcia fingindo artes que, obviamente, não tinha. Era estreita de espírito e praticava o enaltecimento apenas dos egos que lhe interessavam. O seu bem era o mal de outrém desde sempre. Era aquele tipo de pessoa da qual pode dizer-se que tem uma “pancada valente” e que normalmente apelidamos de “egoístas”. Sendo-lhe necesário manter a cabeça fora de água, ia acreditando em si por fases, ameaçando mortes de uma intelectualidade que não tinha. A certa altura, terá contado ao seu psicanalista uma história estranha que o fez pensar. Num sonho, perdera de vista um suposto (talvez inexistente) ente querido. Querendo salvá-lo, ter-se-ia posto a hipótese de não poder saltar para esse vazio, pois poderia caír em cima da pessoa que queria salvar… Dera-lhe vontade de rir, mas o médico ter-se-á contido. O psicanalista, seguidor acérrimo do Lacan da Fase Dois, sem fé no ser humano, entendera que havia uma vontade de se ver livre de outrém, nada velada. Os outros como estorvo. Não há tempo para eles. Um caso clínico interessante. Histeria, talvez. Era de considerar a incontinência verbal que às vezes assomava a paciente. Típico.

O psiquiatra poisou o relatório e ficou a pensar: mais uma. Que profissão esta…

II – Barroca(o)

Saía sempre muito tarde. A sua vida era, invariavelmente, recuperação de tempo. Era sem graça, grosseira e vulgar, malidecente, mal-falante, abusando do registo de língua chamado calão, ciumenta de outros, só sobressaindo quando se inspirava nos textos alheios que lia. Tudo era feio nesta mulher, principalmente o andar e ela insistia em usar adereços que a tornavam desesperadamente ridícula. Era masculina, como as plavras que usava, nada de gracioso nela, antes parecendo que era homem disfarçado de senhora. Detestava acordar pela manhã, queixava-se do seu hálito, da sua pele, da trabalheira da rotina, nada a preenchia, odiava acordar. Tudo lhe era mau e vago, parecendo-lhe que estava no mundo por um erro do Deus no qual não acreditava. Como não acreditava nesse Deus sempre negado, flutuava num limbo de parco amor-próprio, de rosto fechado, maxila comprimida, imaginando-se heroína de um qualquer filme de Felinni envergando sistematicamente roupas interiores com mau cheiro, o que, não raro, afastava de si as pessoas. Era notória a falta de higiene, prevalecendo sobre todas, a falta de clareza mental que, ao longo do tempo, parecia agravar-se. Houvera um amor mais sério pelo qual fora abandonada pouco depois do início da relação, sendo comum a procura de parceiros em lugares nocturnos, não passando as histórias de uma, duas noites. Ele cansara-se, obviamente, das suas flutuações de humor, da sua previsibilidade só na vontade de “praticar sexo”, como a paciente gostava de dizer nas consultas, explicando que tudo o resto era perda de tempo, não usando, inclusivamente, palavras como amor, ternura ou encanto. Disfarçava a sua inépcia fingindo artes que, obviamente, não tinha, insistindo em pintar quando percebera, há muito, que ninguém exporia os seus quadros aflitivamente vazios de sentido. Era estreita de espírito e praticava o enaltecimento apenas dos egos que lhe interessavam, sendo frequentemente acusada de interesseira e pouco coerente nas suas escolhas de amizades que dizia “irritantes”. O seu bem era o mal de outrém desde sempre, e as suas relações com alguns parentes eram nimbadas de vergonha e marcadas pela negação das origens, bem como ridicularização dos sotaques dos familiares dos quais fugira para a grande cidade. Era aquele tipo de pessoa da qual pode dizer-se que tem uma “pancada valente” (palavras de quem a conhecera desde cedo), sendo comum “ameaçar” os que a rodeavam de desaparecimentos constantes.. Tal facto tornara-a ainda mais cansativa, e, sendo-lhe necessário manter a cabeça fora de água, ia acreditando em si por fases, ameaçando mortes de uma intelectualidade que não tinha, pois apesar de manifestar algum domínio linguístico, produzia discursos antitéticos e sem nexo, por vezes, de uma banalidade confrangedora. A certa altura, terá contado ao seu psicanalista uma história estranha e muito reveladora que o fez pensar. Num sonho, perdera de vista um suposto (talvez inexistente) ente querido. Querendo salvá-lo, ter-se-ia posto a hipótese da não poder saltar para esse vazio lugar, pois poderia caír em cima da pessoa que queria salvar… Esta estória dera-lhe vontade de rir pela estupidez inerente, mas o médico ter-se-á contido, concluindo que a inércia mental se pode ver por um simples sonho. O psicanalista, seguidor acérrimo do Lacan da Fase Dois, sem fé no ser humano, entendera que havia uma vontade de se ver livre de outrém, nada velada. Os outros como estorvo, como impedimento de ambições sem objectivo preciso, típicas de pacientes sofrendo de megalomania. Nesses casos, não há tempo para eles, para os outros e tudo parece impedir os doentes de progredir numa suposta carreira que, obviamente, não têm. Um caso clínico interessante. Histeria, talvez. Era de considerar a incontinência verbal que às vezes assomava ao espírito e boca da paciente, levando-a a produzir esboços sofríveis dos possíveis “grandes quadros” que viria a pintar, um dia, quando fosse livre. Típico.

O psiquiatra poisou o profuso relatório e ficou a pensar: mais uma. Que raio de intrincada e amarga profissão esta…

III – Gongórica(o)

Saía sempre muito, muito tarde. A sua vida era, invariavelmente, recuperação de tempo perdido com inutilidades. Era sem graça, grosseira e vulgar, malidecente, mal-falante, abusando do registo de língua chamado calão, ciumenta de outros, só sobressaindo quando se inspirava nos textos alheios que lia, nas pinturas de outros que procurava imitar, embora sempre, sempre criticando o que ia copiando, numa óbvia psicose de imitação do Outro. Tudo era feio nesta mulher, principalmente o tresloucado andar e ela insistia em usar adereços que a tornavam desesperadamente ridícula, aflitivamente digna de atenção. Era masculina, como as plavras que usava, nada de gracioso nela, antes parecendo que era homem disfarçado de senhora, saltitando nas ruas de uma cidade que não e compadece da mediocridade. Detestava acordar pela manhã, queixava-se do seu hálito, da sua pele, da trabalheira da rotina, do vazio que tudo é, nada a preenchia, odiava acordar, lutar todos, todos os dias contra si mesma, a sua preguiça, o seu mau humor. Tudo lhe era mau e vago, parecendo-lhe que estava no mundo por um erro do odiado Deus no qual não acreditava. Como não acreditava nesse Deus sempre negado, flutuava num limbo de parco amor-próprio, de rosto fechado, maxila comprimida, imaginando-se heroína de um qualquer filme de Felinni envergando sistematicamente pseudo-sensuais e ultrapassadas roupas interiores com terrível mau cheiro, o que, não raro, afastava de si as pessoas. Era notória a falta de higiene, prevalecendo sobre todas, a falta de clareza mental que, ao longo do tempo, parecia agravar-se, dia após dia, após dia, após dia. Houvera um mais sério amor pelo qual fora abandonada pouco depois do início da relação, sendo comum a procura de parceiros em lugares nocturnos, não passando as leves, vagashistórias de uma, duas noites. Ele, o primeiro que durara uns meses, cansara-se, obviamente, das suas flutuações de humor, da sua previsibilidade só na vontade de “praticar sexo”, como a paciente gostava de dizer nas consultas, explicando que tudo o resto era pura perda de tempo, não usando, inclusivamente, palavras como amor, ternura ou encanto. Tudo, tudo lhe era custoso e, na realidade, não sentia qualquer prazer sexual por ter uma má auto imagem. Disfarçava a sua inépcia fingindo artes que, obviamente, não tinha, insistindo em pintar quando percebera, há muito, muito tempo que ninguém exporia os seus quadros aflitivamente vazios de sentido. Era estreita de espírito e praticava o enaltecimento apenas dos egos que lhe interessavam, sendo frequentemente acusada de interesseira e pouco coerente nas suas escolhas de amizades que dizia, pouco depois, “irritantes”. O seu bem era o mal de outrém desde sempre, e as suas relações com alguns parentes eram nimbadas de vergonha e marcadas pela negação das origens, bem como ridicularização dos sotaques dos familiares dos quais fugira para a grande cidade, mais uma prova de parca auto aceitação. Costumava dizer que se “estabelecera” na cidade onde agora vivia. Era aquele tipo de pessoa da qual pode dizer-se que tem uma “pancada valente” (palavras de quem a conhecera desde cedo), sendo comum “ameaçar” os que a rodeavam de desaparecimentos constantes, o que veio a cansar os que a rodeavam.. Tal facto, e pela insistência constante, tornara-a ainda mais cansativa, e, sendo-lhe necessário manter a cabeça fora de água, ia acreditando em si por fases, ameaçando mortes de uma intelectualidade que não tinha, pois apesar de manifestar algum domínio linguístico, produzia discursos antitéticos e sem nexo, por vezes, de uma banalidade confrangedora. Perdia tempo infinito refugiando-se na internet, por lhe ser cada vez mais difícil encarar os outros, prova do seu fraco amor próprio. A certa altura, terá contado ao seu psicanalista uma estranha e intrincada história e muito reveladora que o fez pensar (e ter, cofessara mais tarde, muita vontade de rir pela estúpida e primária associação de ideias). Num sonho, perdera de vista um suposto (talvez inexistente) ente querido. Querendo salvá-lo, ter-se-ia posto a hipótese da não poder saltar para esse vazio lugar, pois poderia caír em cima da pessoa que queria salvar… Repete-se neste relatório que esta infantil história dera ao médico estranha vontade de rir pela estupidez inerente, mas o médico ter-se-á contido, concluindo que a inércia mental se pode ver no reconto de um simples e vago sonho. O psicanalista, seguidor acérrimo do Lacan da Fase Dois, sem fé no ser humano, entendera que havia uma grande e tão clara como terrível vontade de ver-se livre de outrém, nada velada. Os outros como estorvo, como impedimento de vazias ambições sem objectivo preciso, típicas de pacientes sofrendo de megalomania. Nesses casos, não há tempo para eles – para os outros – e tudo parece impedir os doentes de progredir numa suposta carreira que, obviamente, não têm. Um caso clínico interessante e dasafiador. Histeria, talvez.
Era de considerar a incontinência verbal que às vezes assomava a paciente, levando-a a produzir esboços sofríveis dos possíveis “grandes quadros” que viria a pintar, um dia, quando fosse livre, “livre para, finalmente, brilhar”, como gostava de dizer. Típico. Estranho, talvez tratável.

O psiquiatra poisou o profuso e cansativo relatório e ficou a pensar: mais uma louca com manias de grandeza, raios as partam todas . Que raio de intrincada e amarga profissão esta que a minha mãe escolheu para mim…

Freud explica, caros leitores, Freud explica…

Inês / 1:24 AM

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