100nada

O (único) post do ano

Com um copo de tinto ao lado. Coisa rara, quase tão rara como escrever aqui.
Vinha agora a pensar em frases tipo “em vez de presentes no Natal, ofereça o seu tempo às pessoas da sua vida” e depois pensei mais coisas mas não interessa aqui.
Tenho a cadela enrolada no chão ao lado. Ter um cão é uma trabalheira e ao mesmo tempo tão simples. Tão bom.
Há três estrelas seguidas – agora não as vejo daqui – não faço ideia que constelação sejam (ou sei mas não me lembro e também não interessa) que todas as noites de céu limpo, me guiam. Estrelinhas que vos guiem…sim, conheço a expressão, neste caso em auto qualquer coisa, em auto-modo, vá, porque isto é mesmo assim. Uma pessoa guiar-se pelas estrelas é coisa do passado e talvez pouco fiável, mas uma pessoa guiar-se serve para quê, exactamente? Para não errar o caminho para onde? É um bocado estúpido, não é? Portanto aquelas três estrelas servem perfeitamente. É o momento em que fumo um cigarro em silêncio e olho para o céu. A cadela sempre ao lado. Acompanha-me na minha pequena viagem diária e silenciosa pelas estrelas, às vezes a roer um brinquedo, às vezes a dormir, às vezes a olhar para mim com uns olhos meio amarelos e brilhantes, um ar de lobo feroz cheio de dentes, em versão sou tua e tu és minha, vou contigo. Mesmo que não saiba para onde, mesmo que não saibas para onde, vou contigo. É cão, não lhe interessa o resto, é tudo muito simples. Qualquer caminho.
E eu também, um pouco assim, qualquer caminho.
Talvez seja esse o meu, aquele que tento sempre, o da sabedoria ou lá o que for, talvez seja esse o meu: à deriva, qualquer que seja a direcção, umas vagas estrelas, um cão; ir andando.


Vistas curtas

Ainda se vê uma tira de mar.
A vista foi desaparecendo com o tempo e a exuberância da flora. No lugar dela, dessa água agora quase imaginária, sobrou uma mancha vaga e disforme, a ocupar o espaço que vai dos olhos à distância, como se a visão ali falhasse, quebrada. Essas coisas que toldam aquilo que se vê, embora se saiba que lá está, são (uma merda) um aborrecimento, para não dizer tristeza. Não é simples de arredar e vai crescendo (literalmente também) até se esquecer do que está para diante e passar a ser tudo baço.
Ainda se vê uma tira de mar. Nessa transparência (estreita, estreita) é (ainda) possível focar.


Termómetro num dia de chuva

Um filtro de betão armado, foi isso e embora reconheça que só sem filtros é que pode haver (alguma, relativa) qualidade nesta mania de juntar letrinhas com (algum, relativo) sentido, o facto é que sem filtro não se respira. Devia ser ao contrário
com filtro também não se respira
e provavelmente é.

Mas a ideia é haver (não alguma, não relativa) falta de ar.

(estou de uma banalidade assustadora, é o depósito onde vão parar as coisas filtradas)


letter to self

Segue, nâo penses muito, não penses nada, não penses em nada, apenas segue os dedos no teclado; há coisas que não mudam, templates brancos, os dedos a correr sobre as teclas, há hábitos (manias) que, não sendo iguais, podem ser replicados, mesmo que agora pareça ainda estranho, segue sem pensar, essa é a parte mais difícil a regressar.

tens um cinzeiro, um copo de ice tea, a música nos ouvidos (ainda ouves Moby?), um teclado e um monitor sobre a mesa, uma camisola de alças, a janela aberta à noite de um final de verão, precisas de mais alguma coisa? tens-te a ti, sempre tiveste e, embora aches que o teu pragmatismo realista te prega ao chão, quem andou a martelar os pregos não foi mais ninguém. Já usavas esse martelo no meio da testa a ver se abre uma brecha até porque, contrariamente ao muito apregoado pelos românticos, o coração não passa de um músculo que bombeia o sangue e a alma há-de estar atrás da parte do cérebro que (esse sim) aloja o raciocínio e o resto, essa amálgama sem nome, onde se misturam as coisas menos lógicas que, por vezes, nos fodem o juízo mas que nos fazem sentir vivos.

Não te queixes, portanto nem digas que sobra pouco para escrever, que estás mergulhada no alcatrão da estrada com as penas coladas, porque sabes perfeitamente que em cada semáforo da tua vida onde paras, olhas sempre para o céu.


O modo foda-se

Queria escrever ou, vá, estava a pensar na falta de abandono com que se escreve (escrevo) mas depois ou ao mesmo tempo, nem sei, também me começou a moer outra coisa, daquelas que fica entre a comichão e a dor de dentes e, lá está, a falta do abandono na escrita e essas merdas, tudo se liga. Tinha muita coisa para dizer e já só me rio, é isso.

Chame-se então à coisa, porque é preciso nomear o mundo, o modo foda-se. Parece-me perfeitamente claro e não deve haver ninguém que não passe por esse modo uma vez de vez em quando ou até todos os dias. O modo foda-se é aquilo que se quiser, faz parte de um modo tal ter essa característica volátil, aplica-se a tudo, pode ter vários graus de intensidade consoante a própria pessoa; comigo arranca a duzentos e é para partir aquela merda (seja o que for) toda e já. Depois, como sou uma pessoa calma e ponderada, tento apanhar os pratos a voar e tenho aprendido que é uma questão de prática, nem deixo muitos cacos nem nada. Mas havendo, em modo foda-se não interessa lá muito, de qualquer forma, a parte da cola só vem mais tarde. Essa é a segunda imediata fase da coisa: ficar a apreciar o voo do prato que se atirou e achar que devia ter sido com mais força. Nesta altura continua a haver uma total falta de neurónios, estão todos ocupados a assobiar para o lado e a sair do caminho não vá sobrar também para eles, alguns mais entusiastas batem palmas do primeiro balcão (também há neurónios que gostam de ver o circo pegar fogo) e ainda há os outros, os que tocam a sirene e saem com os camiões cisterna, já a desenrolar mangueiras, mas são sempre poucos e a sirene mal se ouve com a gritaria e assobios dos outros e mais os silvos dos pratos voadores quase a quebrar a barreira do som. Um modo foda-se dos bons é uma rave cerebral, dispara tudo para todo o lado e essa é a terceira fase: disparar contra o prato. Já que vai a voar, não é? Está mesmo a pedi-las e faz ainda mais efeito. Esta é a parte em que o prato em si só interessa porque vai no ar, ninguém se lembra porquê e sempre se atira em mais qualquer coisa. É o auge da festa, com fogo de artifício a rebentar nas mãos e não se nota senão passado um bocado

e é nesse depois que se tenta apanhar a chuva de cacos antes que caiam, a tal questão de prática, embora não dê muito jeito com as queimaduras. Mas faz-se, melhor ou pior.

Mas então o modo foda-se serve para quê, exactamente? Parecendo giro e animado, não tem grande utilidade em si, é um facto. Mas também não se conseguindo passar ao lado, é bom saber como funciona e gerir a coisa de uma forma eficiente de duas maneiras: usar esse modo em substituição de outros modos muito mais merdosos e deprimentes e passar o modo foda-se inteiro em compartimento totalmente estanque. Sem som. Pode eventualmente abananar um bocado o cérebro de uma pessoa, mas se é uma rave, não se espera outra coisa. E depois siga, haverá mais noutro dia e uma pessoa até se habitua. E só se ri.




As férias dos outros são um inferno

O pré férias é do caralho. Não há paninhos quentes nem palavras meias, é uma grandessissima merda para não dizer pior (até porque já disse). Sim, eu sei, quando toda a gente voltar de férias, ainda vou eu, mas agora é a parte toda a gente vai de férias e eu não e primeiro tenho que engolir esta parte, não me consola nada a outra, que só calha daqui a semanas e semanas. Estou com sindroma pré férias que consiste, basicamente, em odiar quem vai de férias antes de mim. É verdade que podia marcar para mais cedo, mas quando é altura de marcar férias, como ninguém vai tão cedo, uma pessoa pensa ah vou quando voltar toda a gente, isso é que é fixe, não quero nada estar a trabalhar e já ter tido férias e ver outras pessoas a ir e pimba, marca lá para muito longe. Quando a coisa fica mais perto e, principalmente quando a coisa dos outros se aproxima é que se cai em si e se pensa tu és mesmo burra chapada então não pensaste o mesmo nos anos anteriores?! Ah sim, pensei mas depois esqueci-me, quando finalmente fui de férias depois de toda a gente e achei que isso é que era a escolha certa.
E deve ser, depois logo direi, mas agora só espero que nas férias dos outros chova o tempo todo!


No semáforo quero lá saber de que cor é!

E não quero saber porque está um gajo giro no carro atrás de mim. O carro também é giro. Parece um facto normal mas digam-me lá, minhas amigas, quantas vezes é que o carro ao lado (ou atrás) é um carro giro com um tipo giro ao volante? A probabilidade de um carro fixe ser guiado por um qualquer estafermo entretido com o interior de um ouvido ou o gajo giro passar de bicicleta e só se conseguir tirar medidas às pernas é muitíssimo mais alta ou então sou eu que ando pelas ruas erradas (nesse caso, a caixa de comentos está aí para me gêpêéssarem devidamente). De qualquer forma estou a ver o gajo giro no carro giro a acender um cigarro pelo espelho retrovisor, enquanto acendo o meu, o semáforo logo se verá e não levo uma apitadela, o que também me parece bastante simpático. Mas enfim, não se pode ali ficar o dia todo e lá sigo e o tipo giro atrás até ao semáforo seguinte onde se mete ao lado, o que dá duas coisas: mais jeito para ver melhor e mais nas vistas, mas o canto do olho de uma gaja como nós consegue virar 360 graus sem mexer uma pestana quando a coisa parece interessante. Parece e é e do lado do carro giro também parece qualquer coisa do mesmo género, que inclui um sorriso lindo.
Por momentos suspeito que o tipo giro está com a ideia de se picar e a acelera que todas nós temos dentro mesmo que não confessemos, imagina uma corrida à filme (mas em câmara lenta, que é hora de ponta) pelas avenidas de Lisboa, mas o semáforo vira verde e o meu híbrido ainda está a pensar se arranca ou nem por isso enquanto o carro giro já desapareceu na esquina.
Oh, dirão as leitoras, mas assim não tem graça nenhuma. Nada mais errado. O que tem graça é o momento instantâneo. O resto seria uma história e o tempo entre semáforos não dá para tal.


Me, myself e a chaga da alterega

– olha lá!
– diz.
– se eu fosse leitor do teu blog, sabes o que é que eu dizia?
– sim?
– que já não se aguenta com a puta da escrita hermética!
– mas nem é. Eu até sou muito transparente e
– cala-te. A sério. Cala-te. Não há paciência!
– mas eu
– diz lá a verdade: quando depois relês, sabes sobre o que é que estavas a escrever?
– às vezes, sim, quer dizer, tenho uma ideia…
– e depois vens com a conversa dos pedaços confusos do mapa!
– não era isso!
– pá. Vai por mim. Escreve um post sobre sapatos. Unhas. Qualquer merda.
– não me apetece.
– isso! Agora amua!
– eu nunca amuo! não me apetece!
– então faz o que quiseres, mas depois não te ponhas ah e o código e o caralho
– …
– sabes o que te digo? se não tivesses uma alterega a puxar-te as orelhas de vez em quando, a esta hora o teu blog era tudo em hieróglifos…