Re-post, pois…
(…)
Claxon (Sénior) desligou o telemóvel e atirou-o para o banco do lado. O telemóvel bateu no banco, caiu ao chão e a bateria saltou para o lado. Raios partam isto! Berrou Claxon (Sénior), enquanto se inclinava para apanhar os bocados…e, mesmo antes de desmaiar, ouviu um chiar de travões seguido de um enorme ruído de chapa a transformar-se em sucata.
Acordou numa nuvem. Era uma nuvem picolim, confortável e ortopédica, perdida no meio de um céu azul escuro, com umas estrelas muito grandes e muito tortas que podiam ter sido desenhadas pelo Júnior. Era giro, mas um bocado monótono, pensou ele. E nessa altura ouviu ao longe o som de um motor. Quatro tempos, pensou ele, e está a precisar de limpar o carburador.
O som aproximou-se e uma das estrelas também. Afinal não são estrelas, percebeu ele, são faróis. E quando chegou ao pé da nuvem, viu que era uma espécie de Harley toda em inox. Estes tipos são demais, nunca conseguem manter a coisa de origem durante muito tempo, têm logo que modificar tudo.
Hey mister, disse uma voz. Name’s Bird. Are you The Sax Clax?
Claxon (Sénior) olhou para o dono da voz. O tipo tinha uma cara simpática, apesar da aparência singular. Fato às riscas branco e preto, gravata às bolas, sapatos de verniz. Como não sabia o que havia de responder, resolveu optar pela via mais segura e cumprimentar a moto, dava sempre resultado.
Tem aí uma máquina gira. Não é de origem pois não?
O outro ajeitou a gravata.
People are always trying to change the nature of things they love, don’t you mister? But in the end, they stay the same. And, are you or are you not The Sax Clax?
Bem, acho que não, respondeu Claxon (Sénior). Nem sei o que isso é. Mas percebo de motos e tens aí uma toda artilhada.
So you think this is a bike, ah? Look again mister, you have to look very carefully to really see.
Claxon (Sénior) esfregou os olhos e olhou para a moto outra vez. Tinha rodas? Não, era só uma parte mais redonda onde o tipo estava sentado…e vendo melhor, não tinha volante, só uma parte mais comprida e curva…é o raio do saxofone, mas que pesadelo, esta porcaria já me anda a dar com os nervos! Estou a sonhar que estou a falar com um gajo montado numa corneta destas! Isto é demais!
So, disse o outro, if you’re not The Sax Clax, you’re in the wrong place. Go back. And remember: don’t try to change the nature of things. One day you’ll understand.
O escape arrancou ao som de um bebop. E Claxon (Sénior) acordou ao som de uma voz esganiçada que lhe berrava ‘levante-se já seu palerma, esbandalhou-me la voiture toda e está prái a faire une fita, anda aqui une pauvre femme de menage a juntar as economias pour acheter une voiture e vem de lá você e espatifa tudo, c’est tu espatifado, c’est la desgraceira total, ces portugais sont les sauvages ao volante, e a bófia quando est besoin, rien de rien!’
(…)
100nada, Junho 2003
pt.conversa, Março 2003