E o que a gente gosta de pirosadas nestas alturas!

Há qualquer coisa de profundamente imbecil em fumar
abrir parênteses há várias coisas imbecis, uma delas é fumar, fechar parênteses
em fumar, dizia eu, escrevia eu, digo, escrevo digo, escrevo escrevo, bolas!
em fumar um cigarro lá fora
abrir parênteses há várias coisas imbecis, uma delas é vestir um casacão e ir para o frio fumar, fechar parênteses
encontro o inverno nos meus dedos gelados (abrir àparte é prosa desta? isto é prosa da treta, fechar àparte)
fumar um cigarro lá fora e quase
quase mas faltando o quase, claro
(que há sempre uma parte a rir de tudo isso)
quase me emocionar a ver
a ficar a olhar já de cigarro apagado
para um pinheiro indescritivelmente iluminado
coisa mais pirosa não há
pinheiro enorme num jardim, fios de luz amarelos e vermelhos entrelaçados
azuis também
luzinhas mais fracas que acendem e apagam pela árvore toda
uma estrela de luz dourada no cimo
piroso piroso de fugir
jamais em tempo algum alguém teria aquilo no seu próprio jardim
mas
é
só de uma certa forma evidentemente, só de uma certa maneira de ver que a outra parte continua a rir disso
bonito.
é bonito. Aquela porcaria não pode ser mais feia mas é bonita.
Ou então sou eu, cheia de espírito natalício (estou a embotar o gume, é o que é).
Tá um frio lá fora que faxavor.

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