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Horas trocadas

Muda a hora. Não gosto que me troquem as voltas artificialmente. Não gosto de relógios, apesar de viver num tempo cortado por obrigações. Gosto de saber as horas pelo meu corpo que se vai acertando aos poucos com a luz, o som, os passos do cansaço. Gosto de o saber certo como um relógio, de saber que quando o sol entra pela janela e bate num certo canto ali, nem preciso de pensar em nada deste processo e já sei que horas são. Sei.
Não me interessa muito se o dia é longo ou curto, se há luz de manhã, ou luz à noite. Tudo é uma questão de hábito, apesar de preferir dias longos de fins de tarde já noite. Talvez por ter vivido muito tempo em noites coladas com uma tira de dia muito fina. Ou apenas por gostar de fumar um cigarro a seguir ao jantar, com uma lua redonda num céu ainda azul.
Detesto que o meu corpo seja alterado pela frase ‘hoje a hora muda’. Serão dias confusos de de atrasos trocados, de tempos errados.
Mas tudo é hábito, e o corpo diz as horas que forem precisas. Não tem é de gostar.

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