Que coisa estranha

Nunca releio esta treta, como estou farta de dizer. Não é conversa, é mesmo verdade. Não sei porquê, não calha, tenho mais que fazer, não tenho paciência para andar para trás e o que aqui está é atrás do que vem depois e nem para o depois tenho tempo que chegue, quanto mais para o antes.

E quando, por mero acaso, encontro noutro lado, uma coisa de lá mais atrás, escrita por mim, acho estranho. Já não me identifico, já não estou lá, foi escrito por uma pessoa quase-eu mas que não é exactamente eu-agora. (Quanto mais para trás, pior. Um dia tive a infeliz ideia de abrir ao calhas um diário que mantive ali nos 16, 17 anos. Não só não era eu-agora mas sim um eu-tão-antes-que-quase-nem-me-lembrava, como fiquei mesmo envergonhada: pareceu-me que estava a devassar a vida de outra pessoa completamente diferente. Não li nem mais uma página.)

E acabei de ler uma coisa escrita por mim-há-um-não-tão-distante-assim-tempo. O curioso da coisa não foi ler como se se tratasse de outra pessoa, porque tenho sempre, em maior ou menor dose, essa sensação: o curioso foi (desculpem a cagança) é que, com essa dose de distanciamento ao autor (que sou/fui eu), achei que era um bom texto.

Claro que sei em que circunstâncias o escrevi, claro que, sendo vago, se referia a coisas específicas. Não me lembrava do texto, mas lembro-me do tempo em que o escrevi. O que me leva à ideia, cada vez mais enraizada, que tenho vindo a clarificar: a prosa poética tem tempos. Este agora, não é, decididamente, tempo disso.

Um gajo deixa sempre qualquer coisa pelo caminho. Umas coisas boas, umas coisas más. Não sei se gostei de escrever prosa poética. Não sei se se gosta. Tá ali, tem de sair por qualquer lado, comigo é mais isso. Foi mais isso. E um gajo fica com um bocado de pena se olhar para trás e pensar, porra, será que eu tinha mesmo alguma coisa em mim? Que se visse? Que eventualmente crescesse e se se transformasse em qualquer coisa mesmo? Mas um gajo tem é de pensar para a frente e deixar o resto pelo caminho, mesmo com essa pena. Não é o meu caminho.
Não é, definitivamente, o meu caminho. Tenho pena, mas este que agora sigo e que, parecendo fácil, nem sempre é, é que é aquele que me faz rir. E um gajo, pá, se não se ri…pura e simplesmente bate a bota.

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