100nada

é também por estas coisas. Eu blipo uma música e tu, sem teres visto, postas a mesma coisa. Vai-se a ver, é por coisas parecidas.

Parabéns, minha querida.

E eu gosto dele, deste país de merda. Gosto. As pessoas são feiosas, muitas delas são umas verdadeiras bestas, brutas, selvagens, mal educadas e nem se pode dizer que não tenham culpa e que a culpa é do país, porque ao lado de gente assim está gente cinco estrelas, pessoas maravilhosamente humanas, pessoas boas e tudo isto é transversal à sociedade. Mas estou farta deste país de merda e, embora diga parecido muitas vezes e que me queixe de montes de merdas do país, não me costumam ouvir dizer que é um país de merda. Não devia ser, devia ser só um país normal com montes de merdas como os outros, não temos que ser uma merda total. Não temos e temos capacidade para não ser. Mas somos. Somos uma merda. E é bom chamar os bois pelos nomes e começar a olhar mesmo de frente para a merda de país que somos, a ver se deixamos de ser.

Estou farta. Farta da areia nos olhos, da merda do casamento entre homossexuais, do carnaval de Torres Vedras, dos casos manhosos isto e aquilo, estou farta que toda a gente gaste tinta e tempo a discutir tricas e coisas que não adiantam nada, estou farta de levar com areia nos olhos e ver pessoas que os deveriam ter bem abertos, caírem nessas esparrelas, produzirem ruído até à exaustão sobre assuntos que não interessam, não contam e não adiantam. Quase oiço daqui as gargalhadas de quem vai manobrando a sociedade desta forma tão hábil, a desviar o trânsito para as cenas que interessam ao povo seguidor de novelas e neste momento, começo a temer outra maioria absoluta.

Vai acontecer. Continuem a berrar sobre a areia que vai sendo atirada aos baldes e vai acontecer. Estamos em Fevereiro e o ruído é já ensurdecedor. Daqui a nada não se vai ouvir coisa nenhuma e, nessa altura, saem os coelhos do chapéu da campanha eleitoral. E depois, como é?

Toda eu sou poeira e isto não é imagem não sei o quê, de estado de alma, não, é mesmo poeira. Poeira, cheiro a cola de madeira e silicone e mais poeira de muda daqui para ali e rios de livros em sacos e um armário novo e outro para amanhã. Casa de pantanas uma vez mais e a sensação que, quanto mais armários temos, menos sítio há para arrumar coisas, mas deve ser da puta da cola, que devo ter respirado a mais. Tenho o som adiado/adiantado do berbequim ainda a furar-me os neurónios e é melhor ir dormir antes que se organizem em prateleiras e depois é que nunca mais me entendo com o meu cérebro.

[tá-se mesmo a ver que se vão passar meses e eu sempre a dar cacetadas nos armários a ver se consigo passar nos sítios onde não estavam antes]

(imagem daqui)

(pic daqui)

Tal como há alturas em que estamos (alguns, enfim, eu nem por isso) com os pés um tudo nada levantados no chão e a cabeça a bater contra meteoritos e satélites já fora de uso, noutras alturas estamos enterrados em asfalto quente de realidade

ah pés quentes no asfalto e pedaços de

memórias

de alcatrão colado aos pés (onde?)

colados ao alcatrão, alturas em que estamos colados ao alcatrão. E não é mau. Não tem que ser mau. O alcatrão é uma coisa assim meio nojenta mas necessária, como a política, a economia e as batatas fritas já moles dentro do molho de bitoques. Temas alcatroados, com o rolo a passar por cima e depois gastos de passagem e uso.

E é assim que, quando estamos alcatroados quase, não sobra tempo para bater em satélites até porque não serve de muito, o lixo espacial não vem para baixo só com umas pancadas.

este foi enviado pelo @Ludovic_Freitas, autor do Marketing 2.0. Um site absolutamente espectacular, que não resisto a partilhar aqui, com os agradecimentos ao Ludovic.

Paris