Haveria mais para escrever

e se a tecla do lado esquerdo do rato funcionasse, tambem seria mais simples. Mas o que se passa na realidade e’ que esta (la fora, claro) um frio que faxavor. Isto o Norte (ou o que fica a caminho do Norte) tem umas temperaturas que passam um bocado dos limites: previsao para esta noite ali nos zeros, ja deve andar la perto. A escrita nao se compadece com temperaturas baixas e pilhas de livros altas. De qualquer modo, da minha, pouco resta, quaisquer que sejam as temperaturas. Se eu tivesse juizo ou algum discernimento, olharia para dentro a ver se ainda existe seja o que for, de vontade ou inspiracao. Mas ha sempre qualquer coisa que serve como desculpa: a falta de tempo ou de acentos, a canseira dos dias mais rotineiros, as outras coisas que preenchem os dias mais sossegados. Isto e’ mais um proforma que outra coisa, soprar nas brasas quase cinzas. Eu nem sequer acredito que escrevi tanta coisada, alguma dela que nem sequer envergonha ninguem (a mim nada envergonha, que eu sou muito ego e estou-me nas tintas e isto nunca passou de uma sebenta de folhas um pouco asperas). O que tem piada e’ que constato isto sem qualquer problema, cada vez mais acho que uma pessoa – eu, digo – caminha para o silencio e para a escrita interior.

De certa forma, e’ um alivio.

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