O moleskine antes do blog

E antes disso, os caderninhos de capa preta e folhas brancas lisas. Formato A4. Acho que foi isso que me fez comprar um moleskine. Ter o caderninho num formato mais portátil (que aliás é pequeno demais e não serve para muito mais senão para tirar notas, ou seja, não serve para nada e hei-de comprar um maior), ali sempre à mão, o elástico sempre a prender-se nas chaves de casa. O que acontece sempre nos dias em que numa mão estão equilibrados sete sacos de supermercado, a chuva corre pela cara e a voz repete agarra aqui o casaco da mãe e não largues!

O moleskine foi estreado antes da frase da primeira página. Ficou em branco, à espera de uma citação digna, um pensamento profundo, uma máxima para a vida (ou, pelo menos, da vida do moleskine). A frase apareceu numa história contada por uma das minhas amigas; a sobrinha de sete ou oito anos, deu-lhe o diário a ler. À mãe não mostrou, mas à tia escritora sim. E o que estava escrito numa das páginas era mais ou menos isto, sob a forma de monólogo:

P: Zanguei-me com a minha irmã (que é mais nova) e ela disse-me que a culpa era minha. Eu pedi desculpa e ela disse que não aceitava. Que hei-de fazer?
R: NÃO PENSES MAIS NISSO.

É a frase da primeira página do meu caderninho de capa preta (formato minimalista): a sabedoria de uma criança. Não me tenho dado nada mal com ela.

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