Então é assim (não tentem fazer isto em casa):

Primeiro: ninguém conta isto à minha Mãe! Bem! (as manas de férias sem net, menos mal, menos mal…)

Estou de toalha na cabeça. Daqui de onde vos escrevo, de toalha na cabeça. Nada de especial, pensar-se-ia, foi lavar o cabelo, enrolou uma toalha, foi fumar um cigarro, escrever um post.
Pois.
Vamos lá começar do princípio.

Eu, no pós quarentas, loiríssima como qualquer barbie que se preze, de cabelo a condizer até – ou já passando – o meio das costas, tralálá, contente da vida, adoro cabelo comprido, adoro cores, agora deu-me para esta. A cabeleireira desespera que lhe estraguei uns anos de nuances que lhe deram uma trabalheira e eu, quero lá saber, pinte mas é isso e abote-lhe lá umas tirinhas mais claras, já que é isso que quer, siga para bingo, sendo que bingo demora sempre quatro ou cinco horas que o cabelo é imenso, não abre, devia cobrar-me o dobro e mais não sei que mais. Eu abominando aquelas horas, uma tortura, odeio cabeleireiro, odeio tudo aquilo. Mas resigno-me em nome dos quarentas, das brancas e mais de uma data de loirice, que, no fundo, no fundo, o que eu quero é que o cabelo esteja a condizer com a patetice.
Tudo isto, claro, em troca de uma pequena fortuna.

Ora eu estou farta de pintar o cabelo em casa. Anos de experiências, algumas epá tá roxo e agora? olha! a caixa dizia castanho claro, fiquei ruiva, já expliquei, gosto de cores, nem sempre a coisa corre bem. Daí que a idade e a falta de tempo para química colórica me tenham levado àquele martírio do salão não sei quantos. Mas, bolas, desta vez era só um retoque nas raízes, antes de apanhar com três semanas de sol, sal (em vez de cloro) herbicida e spray das vespas, não me estava nada a apetecer as cinco horas e a pequena fortuna. E vai disto, no recato do lar, xacáver até uma corzinha menos loiríssima e tal, também ninguém me vai ver se não ficar totalmente nos conformes.

Aquela porra mistura-se e eu até tenho um shaker e tudo, trincha, luvas, a tralha toda. Incluindo um frasco de coiso, sabe-se lá o nome, que se mistura com a tinta propriamente dita. Mistela feita, luvas postas, trincha mergulhada no shaker e pente e tudo, risca após risca (no fundo, no fundo, também tenho este meu lado de cabeleireira, é assim, calha). Tudo a correr bem e, de repente, a cabeça, o couro cabeludo mais precisamente, começa a pegar fogo. Não literalmente, mas a sensação igual. E eu, olá, não costuma acontecer…mas prossigo. A coisa agrava-se cada vez mais, eu de olho no relógio, mas ainda nem 15 minutos passaram e aquela porcaria a arder a sério.
E eu começo a pensar, olha agora vou desmaiar com isto! Que coisa! Isto está verdadeiramente tóxico, não me parece boa ideia…entro em pânico, tudo o que pode ir para o lixo, lixo, o resto, água água água, champoo duzentas vezes, depressa antes que caia para o lado e acorde careca.

Lá sai aquela porra toda. E eu, depois daquele susto, espeto-lhe uma toalha por cima e, mais calma, vou cuscar as instruções a ver o que é que correu mal:
– o tal coiso para misturar tinha prazo de validade; acabou há três meses…

Agora estou com medo de tirar a toalha. Não sei o que me espera.
Bolas…

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