Tramado isto!

Eu aqui roída dos dedos para escrever uma porra que seja e nada. Não se me ocorre nada. Não é nada normal em mim, mas sei a razão. Estou com uma coisa atravessada e não sei como a resolver. Não, não se trata de estado de alma ou coisa assim, nada de grave ou profundo, nada disso.

São cizões.

Antes que me digam que cizões não se escreve assim, adianto que se escreve, sim senhor, escreve-se tal e qual assim, que confirmei que a palavra não existe. Acabei de a escrever (e de a inventar) apesar de saber que há outra palavra com o mesmo som, mas não tem nada, mas mesmo nada, a ver. Esta, os cizões, eu nem sabia como se escrevia até ter inventado. Só sabia como soava. E sabia porque quando me começaram a cair cizões azuis do céu, soube logo que eram cizões azuis; ou melhor, o meu cérebro, do nada, atirou-me com eles para cima, assim, a meio de qualquer coisa outra: estão a cair cizões azuis agora, disse a voz interna e nem deu tempo de perguntar o que eram, prosseguiu logo, é melhor escreveres sobre isso, senão já sabes, antes que te saiam do sistema, não aparece mais nada. E, claro, entretanto, lá iam chovendo cada vez mais cizões azuis e eu a tentar fazer sentido de tudo isso e sem tempo para escrever sobre a porcaria dos cizões azuis que, ainda por cima, quando tocam no chão, se desfazem e fica tudo manchado com aquilo. Entre o escrever e tentar limpar a coisa, a coisa torna-se muito complicada: qual a prioridade? Acabei por deixar que o mundo se fosse manchando e vim a correr escrever antes que fiquemos todos mergulhados naquilo. Acho que parou, mas tenho medo que, se parar de escrever, comecem a cair outra vez. É demais isto. Agora, com tanta coisa para fazer, estou aqui agarrada a um texto, a ver se tento impedir uma calamidade.

Vou arriscar.

Alguém por favor me confirma se ainda estão a cair? Agradecia.

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