As más notícias

é que a malta, mesmo que não queira admitir, já não tem vinte anos há outros tantos, pelo menos. A malta começa a sentir o peso dos anos. Normalmente é nas costas…é a pontada de frio…levantei peso a mais…varre tu que eu não posso fazer esse movimento…a L4 anda a dar cabo de mim…ajuda-me aqui com este caixote que eu não consigo levá-lo sozinho…é nas saídas…pá já não saio há cinco meses…e nesse dia às três da manhã tava arrumado…um gajo quer é cartadas e lareiras…agora vou a um bar onde se joga à mímica…com os putos a acordar às sete tenho que mir embora…torci um pé há dois meses e isto ainda não tá bom…ando aqui com uma impressão no estômago…tenho sentido aqui um aperto quando como coisas picantes…pá, eu sem fibras ao pequeno almoço a coisa não funca…quanto é que custam umas mamas novas?
A malta tá assim um bocado pró acabada…mas vai-se andando…
coxeando…arrastando…tamos a ficar coiso…digo…velh…caduc…terceira ida…er…isso.

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