Coisas que a memória despeja de repente

Hoje bateu-me uma cena mesmo marada.
Vinha pela A5 a ouvir Elton John
(caneco, pá, se não querem ler o resto ide-vos indo, sim, eu oiço Elton John)
e vai daí acabou já nem sei qual (no cd) e começa o Nikita.
(prontes, daqui para diante escrevo para mim que a leitoragem já se pôs ao fresco, com vergonha de ser vista a ler uma coisa que refere o Nikita, essa coisa proscrita)

e então, enquanto ia tentando andar com o coiso para a frente e ao mesmo tempo começar a tirar o multibanco para pagar a portagem, estava a ver o teledisco (no meu tempo chamavam-se telediscos e esse, em particular, era muito caro aos meus amigos, por causa dos olhos da rapariga) pelo canto do olho da memória, e bate-me a tal cena

que depois pensei, só pode estar aqui.

A cena é assim: o tipo, o principal da companhia de ballet russa, a correr pelo aeroporto a fugir do KGB para pedir asilo político.

O mundo é um lugar muito estranho e eu estou a ficar velha, acho eu. Que me começo a lembrar de coisas que já me tinha esquecido e que aconteceram num tempo que parece que já foi há tanto; mas que em termos relativos não foi.

Não, não é isto que eu estou a escrever. O que estou a escrever é outra coisa. É a parte de largar tudo e saltar o muro. Os portugueses também saltaram muros. Tudo isto me parece tão grande e agora não vejo senão coisas poucochinhas (e gente poucochinha também).

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