100nada

[antes que chova por aí uma catrefada de politicamente correctos a perguntar se eu defendo o uso de explosivos contra inocentes (e até menos-inocentes), disclaimo já que essa malta bombista merecia era toda ser cortada às postas; siga o post]

Semáforo verde, cruzamento cheio. Páro na faixa do meio, antes do semáforo – verde – para não entupir o cruzamento. E começa um cabrão a apitar. Olho para trás, não é esse carro, é o que está na faixa da esquerda. E eu, mas o que é que este gajo quer? e entretanto vejo que tenho espaço para avançar e avanço. O referido cabrão, avança mais depressa, ultrapassa-me, enfia-se à minha frente e trava de repente. Mesmo à filho da puta, a ver se eu lhe bato. Eu travo, empato o cruzamento, claro, mas lá avanço depois. Entretanto, o tipo afinal o que queria mesmo era atravessar-se à minha frente para passar para a faixa da direita, porque não podia esperar que eu passasse. Claro, ia com pressa, ele e mais o seu bólide com matrícula CD. Para demonstrar que não são só os portugueses os selvagens na estrada.

Antes do mais, recomenda-se a leitura deste meu post, para se perceber o que é o défice.
Depois faz-se aqui um disclaimer, que esta é, como sempre, a minha opinião absolutamente pessoal.

Segue o OE num parágrafo e o resto em mais uns quantos.

o OE (Orçamento de Estado) é exactamente a mesma coisa que todas as minhas caras leitoras, no seu papel de donas-de-casa, fazem todos os meses, com a diferença que o Estado é a Casa delas e portanto fazem o OC. De resto é igual: entra dinheiro de várias fontes – receita – e sai para vários lados – despesa. Receita, no OC é salário+/ou outras fontes de rendimento, no OE é impostos + NADA; despesa no OC é pagar contas e no OE é pagar contas. Qualquer dona-de-casa eficiente faria uma melhor figura a gerir este país que este conjunto de nabos, mas isso já são considerações de ordem subjectiva, que vou tentar conter, mas ainda farei mais uma: sabem as caras leitoras quando se vêem a braços com aquelas situações em que ainda falta pagar a conta da água e da mercearia e aparece o parceiro com quem se divide receitas e despesas, todo contente com um saco de dvd’s, livros para acrescentar à pilha e mais umas quantas merdas de bricolage, decoração e animação automóvel? Trocado em OE’s, esses saquinhos de bens não essenciais, são submarinos e TGV’s: brinquedos de gajos. Lá está. QED e siga para o FMI.

Escusado será alongar-me na parte em que se indica que
– o OE proposto é uma merda
– Os gajos não se entendem
– Misturar política com economia só dá porcaria
que isso toda a gente já sabe.

Vamos lá então para o mito FMI.

Só vamos saber se o OE é aprovado daqui a uns dias. Entretanto toda a gente (incluindo os portugueses) já percebeu que isto não está grande espingarda e digamos que a confiança, quer interna, quer externa, está pelas ruas da amargura, sendo que está última é inversamente proporcional ao estado da dívida pública. Uma desce, a outra sobe: se parece que não conseguimos pagar a conta, os juros sobem, porque o risco aumenta, obviamente. As caras leitoras emprestariam o melhor par de sapatos a uma amiga que o devolveria em estado impecável e a amiga oferecia uns chocolates como agradecimento, mas se soubermos que a amiga dá cabo deles, se calhar dizemos-lhe, olha filha empresto-tos mas empresta-me aí esse casaquinho entretanto, que se os sapatos vierem todos lixados, vês o casaco por este canudo – esta é a posição dos investidores estrangeiros, a dívida externa é exactamente a mesma coisa: se a malta não paga, pois obviamente que dá em troca o casaco. Neste momento estamos na fase de até já dar as cuecas, ou inclusive baixá-las. Financeiramente falando, claro.

Face a isto temos três hipóteses: ou há OE ou não há. A terceira (que é separadas das duas primeiras, porque havendo ou não havendo OE aprovado, a verdade é que o FMI vai começar a falar mais em português e eu não acredito em coincidências e sim em circunstâncias e planeamento) é o tal do FMI que está para os portugueses como a Nossa Senhora de Fátima. Entra por aí fora a pedido e preces, faz uns milagres e isto fica tudo lindo. Era bom, mas não é nada assim, minhas amigas.

Primeiro, um país que não consegue ter um OE aprovado, é uma vergonha. Todos sabemos, mas isso tem um preço. Ok, pois o brio deste país não vale porra nenhuma, adiante, esqueçam, somos incompetentes e atestamos com um chumbo no OE que de qualquer forma é uma merda. Venha o FMI, vamos supor.

O FMI chega e endireita? Diz-se em jeito de mesa de café, que venha, endireita este descalabro todo de uma vez, já que ninguém consegue. Eu também, confesso, tenho esse meu lado de pastorinho à beira da oliveira. Mas agora, mais que nunca, temos que pensar friamente. O FMI chega, analisa e corta. Sim, a dívida externa baixa. Sim, endireita qualquer coisa. E sim, corta a direito. Corta a direito, perceberam? Não há mais conversa, discussões sobre o preço da margarina ou sobre gente a comer de caixotes do lixo. Corta mesmo onde for preciso. E depois, dá o dinheiro a quem? Ah a quem governa. Pois é. Naquela, corta-se aqui e tomem lá mais, agora ganhem juízo. Alguém acha que isto resulta?! Eu tenho algumas dúvidas. Tenho sempre dúvidas quando é preciso tratar os países como crianças mimadas que partem os brinquedos e pedem outros, porque não tenho a certeza que cresçam se lhes derem um raspanete e brinquedos novos. Queria muito – de mãos postas – que o FMI resolvesse todos os nossos problemas. Mas infelizmente, parece-me que também não é por aí.

Soluções fáceis? Não há. Há e vai haver um país pobre a levar cada vez mais pancada até mudar de hábitos. Até nos convencermos todos – todos – que assim não vamos lá. Até nos convencermos que temos que fazer mais, muito mais, gastar menos, muito menos, a troco de ainda menos. E essa porra custa. A única razão que me leva a isso, que me motiva é só uma: é o MEU país. É o país dos nossos filhos. Ainda é, pelo menos. É um bocado de brio e teimosia e ainda acreditar que há gente decente.

E este post virou lamechas e irracional, portanto fica já por aqui com uma nota final para reflexão: não há milagres grátis.

Não sou boa da cabeça…então ainda não meti aqui publicidade para este novo, extraordinário, fantástico, maravilhoso blog novo, que é o Anti Crise Portugal? É um blog colectivo, com dicas das mesmo boas para sobreviver à crise. A sério. Estou farta de aprender coisas úteis, mesmo boas. Ide ide, clicai, siga. E, se quiserem por lá publicar alguma dica, é só mandar-me um emailo, que queremos sempre mais autoras/autores.

[ou Post onde se troca a política por moedas de 5 cêntimos, para totós que não são os que mais parecem]

Hoje, dia seguinte ao centenário da República e sem ter nada a ver, mas só para situar a data historicamente, deu-se um facto curioso: em vários jornais e no meio de notícias de agoiros do FMI sobre a situação económica do país, aviões a voarem de cartolas de compras do Estado e o líder da oposição a queixar-se que o OE é “mau”, apareceu a expressão “futuro líder do PS” a acompanhar as declarações de António José Seguro. Este possível sucessor de José Sócrates atreveu-se a dizer que “é inaceitável que quando se pedem sacrifícios aos portugueses, não sejam todos, em particular aqueles que mais têm, a dar esse exemplo e a fazer mais sacrifícios”. Assim, trau, a seco. E os jornais a agarrarem a frase e a aplicarem-lhe logo o logotipo -> Olháqui o novoChefe.

Isto é o facto político mais importante da próxima década. Porquê, perguntam as caras leitoras e mais os lurkers que nunca me comentarão (esses não perguntam mas eu respondo à mesma): porque das duas uma: ou António José Seguro está a pedir que o defenestrem do PS (uma volta pelos comentários à notícia e o tom era o mesmo: “epá tens razão mas tás lixado que te fazem a folha num instante” e eu gosto muito dos comentadores dos jornais: são uns cromos termómetro do povão) ou então, muito mais provavelmente que me parece ser um rapaz sério e ponderado, já reflectiu tudo e este é o primeiro passo para defenestrar ele o período socratiano da nossa história. E isso contribui para a nossa felicidade como? Bem, não contribui em nada, claro, que a felicidade não são valores materiais e cada vez mais nos temos que convencer disso e viver de acordo com uma espiritualidade mais coiso e menos consumista mas isso são outros trezentos e apenas um parênteses Paulo Coelho para o gajedo não fechar a janela do blog. Adiante.

Não contribui para a nossa felicidade, mas contribui para o enquadramento do futuro político português. Porque, minhas amigas (e meus caros e silenciosos leitores), o José António Seguro é o Passos Coelho do PS. É igualzinho, tirando que é mais giro. E, fosse ele feio, era igual. Não igual a PPC, mas era igual para o que aí vem: porque, vamos lá a ser realistas: não obstante o desgoverno que nos caiu na rifa, não se pode dizer que a diferença em sondagens/percentagens seja já o fosso das favas contadas para o PSD. A coisa, a ser, está renhida e o ênfase tem sido sempre na diferença do líder. Porque nas políticas, vamos ali e já voltamos, o centro é todo o mesmo, mais imposto, menos investimento, mais escola aqui, menos hospital ali. O resto é, conforme vamos sentindo na pele e na conta bancária, conversa: o país (sem extras colonais) nunca foi rico e agora está a modos que pobre. O que é uma grande chatice e nem digo que a maior chatice seja o facto em si; as pessoas é que não se convencem disso e vão consolando a crise com mais um LCD, um par de sapatos, uns aviões, um TGVzinho, uma ponte, coisas assim.

Voltando à diferença da liderança. Eu até gosto de PPC, gosto e não é por ser girinho, que nem faz o meu género. Gosto porque é sangue novo, é ingénuo e bem intencionado e sério: ou pelo menos parece. Aplicando o teste, emprestavas 100 euros ao gajo? Na boa, com a certeza que mos pagaria assim que pudesse. O que, convenhamos (embora isto seja triste) é quase um teste do algodão não engana, coisa rara, gente honesta. E tem sido esta imagem que o PSD tem vendido senão vejamos: se fosse para vender ideias, então a MFL que afinal tinha toda a razão quando agoirava desgraças, agora reapareceria montada num cavalo branco a pisar pétalas de flores e sob uma enorme ovação; mas não vi ninguém ir lá buscá-la do baú das recordações. É a imagem de PPC que vende: o tipo novo aqui, que tem uma cara política lavada e vai trazer a salvação. O homem nem sequer se queima na AR, manda dizer o que tem para dizer e vai dizendo ele mesmo à comunicação social. Quando é ele a falar, a coisa safa-se bem; quando são os seus turquinhos, já a coisa nem sempre corre da melhor forma e se o Miguel Relvas não deita mão àquilo, está tudo lixado. E, perguntam as caras leitoras que ainda aqui estão a ler isto, quem é o Miguel Relvas? Pois é o único que consegue ter mão na rapaziada. PPC tem uma outra enorme vantagem: é esperto e soube rodear-se muito bem. Vá-se a ver o Professor, não, não é o das notas: é o António Nogueira Leite, esse com maiúscula que não dá notas, dá cartas (azes, valetes, orçamentos alternativos, posts e desconfio que mais trunfos).

Parece ser uma equipa ganhadora. Até hoje. Hoje há um possível futuro líder do PS e tem nome e cara e aposto que se vai desmarcar muito do actual líder. Para além de ficar mesmo curiosa de saber que para que lado se viram agora os pêéssinhas (devem estar todos baralhados), é uma incógnita política. E as incógnitas são perigosas, porque nunca se sabe o que vai sair dali depois. Se eu sacasse agora da minha bola de cristal e lesse umas folhas do ice tea, diria assim qualquer coisa como: uma posição muito firme do PSD sobre o orçamento mau e feio, era capaz de sim, criar uma crise política e daí? Vai andar tudo mais que ocupado a contar o tostão e uma crise alavanca a coisa: se PPC avançasse, da forma que as coisas estão, se não fizesse grande espingarda, também não se lhe pediria muito mais; além de que, a fazer merda, é tão novo que daqui a dez anos podia ter mais uns trinta de futuro político brilhante. Se esperar muito, aparece um novo D. Sebastião, desta feita do PS. E, como todos nós sabemos, isto do nevoeiro, esse já cá está, mas choverem Dons Sebastiões já não serve para nada.

[post em stereo no 31 da Sarrafada]

ou melhor, até estou, mas não é neste registo. O último draft é sobre Moçambique…portanto já se vê que há aqui uma nítida confusão entre o dia e a noite, um não conseguir desligar daquilo que digo que é demais e me põe doida e a dizer palavrões e aos berros mas no fundo, no fundo, me motiva e entusiasma e que faz parte do meu dia-a-dia em work-mode. A verdade é que me apetece escrever coisas que, se calhar talvez fossem úteis, trocar por miúdos coisas que parecem complicadas, dar dicas, explicar coisas que deveriam ser básicas e que acho que ajudavam, mas isso seria misturar as coisas e toda a gente sabe que eu não misturo trabalho e conhaque, para além do meu imenso horror à difusão generalizada daquilo que faço e que considero que é privado. Giro isto, o blog é que é privado, mas privada aqui é a minha vida profissional. Adiante.

Mas caneco, que me lixa depois este coiso do pulise, pá. Sim, touta dedicar o postal, ó melguça! Agora querias aqui um semáforo vermelho ou assim? Eu também queria, pois claro que queria. Até vou escrevendo os meus posts nos semáforos e em tantos outros lados, ali, na minha cabeça, enquanto espero que mude para verde ou a fila do supermercado avance ou o médico atenda ou a coisa ande. A coisa anda e eu escrevi, interrompi, andei. Um gajo anda anda anda anda vai-se a ver, fez sete máquinas de roupa e alapou com vários sacos de supermercado e anda anda anda e depois na verdade está sempre no mesmo sítio, é como as camas, que detesto fazer, porque todos os dias se desfazem e nunca se faz senão a cama e desfaz-se e torna-se a fazer. Não, não me queixo da rotina nem da vida que é, no geral, boa, não me queixo de nada, aliás, que não há razão. Mas a vida é real, é muito real, é real demais até, não tem espaço para flores ou mesmo espinhos literários sobre a porra dos semáforos. Não há nada nos semáforos senão gente que anda a pé e gente que não anda a pé, mais umas motos, poucas bicicletas, uns carrinhos de linhas, umas formigas em filas e os tipos que se vestem com placas de jornais gratuitos. Não há nada a dizer sobre essa gente toda, há a escrever na cabeça e depois publicar na cabeça o draft e nunca mais lembrar da coisa. O meu blog é o meu disco feito de mioleira e, ao menos esse, esse apaga-se mesmo. A malta depois de escrever na net, parece que aquilo ali não ocupa espaço, parece até bonitinho inserido no template e tudo. Ao menos, quando era papel, mesmo que não se rasgue, que é tão mais fácil, ao fim de uns tempos a letra já não se percebe. Pelo menos a minha, que levei anos a aperfeiçoar uma letra de médico que fosse mesmo fixe e longe das vogais redondas de miúda parva. Em certa medida, consolo-me: a escrita ilegível, consegui manter aqui.

A Lili encontrou uma casa nova. Espero que goste do novo habitat para os seus dislates, agora em political-mode.